Otoño

Me soltaste,

como el árbol que despide

a la primera hoja caduca.

¿Qué más da

que yo aún me acuerde

de tus rosas y tus risas?

Si quizás, después de todo,

el otoño no sea más

que primavera marchita.

Magullar y maullar.

He oído 

que los gatos de Madrid ya no maúllan .

Quizás se han comido la lengua entre ellos .

Dicen por ahí

que la curiosidad mató al gato .

Pero es que tu felina sonrisa suicida

es adicta

a saltar precipicios

y ser precipitada

y precipitar

hasta tus ojos .

Desde tus ojos .

No era un juego, pero elegiste perder

y perdiste al menos

una de tus siete vidas .

La que tú tenías . La que yo te dí .

Esto lo quisiste tú .

Ahora no me cuentes que hoy el gato gris

está triste y azul .

La razón de que no se acaben los motivos.

Que hoy me hablas, amor, como si no fueras tú,

como si no fuera yo.

Como si acaso no me supiera todos tus lunares.

Como si no pudiera recitártelos 

en orden inverso

de como los conocí. 

Como si ya no me gustase tu sonrisa

y como si no hubiera pedido veces

que me la dieses.

Como si no fueras de mí

y no fuera de ti.

A las afueras de mi mente

hay mucha gente,

pero en los adentros de mi corazón

solo hay una opción.

Si es verdad eso de que quieres seguir siendo,

date una razón.

Camina hacia la luz.

Cómo no echar de menos

si cada vez  que oigo tu nombre

se me parte el pecho.

Cómo no echar de menos

si pareciera que me hubieras pisado los días

con un hierro ardiendo

y me hubieras marcado la vida

y al verme la herida

hubieras huido.

Así, sin más.

Ponme una tirita al menos

que hace un sol radiante y no dejo de temblar

porque estás cerca lejos.

Que mis ojos ya no brillan

desde que tú no los miras.

Y no es oro todo lo que reluce

pero es que tu luz  es propia.

Mi camino es más oscuro que la noche

y tú hoy no lo caminas.

No lo iluminas.

¿Cómo quieres que sepa a dónde voy?

Entrópica utopía.

Vuelve a desordenarme

el cuarto

y los rizos,

que quiero ser de ti

y de tu entropía.

Maldita tu manía

de desvanecerte

justo cuando creí que te tenía.

Tenerte es el más sucio de mis vicios

y el viento turbulento de mis días.

Escucha el alboroto de mi calma

y ven a poner caos a mi armonía.

Simple.

No me pidas

que me quede contigo.

Dame un buen motivo.

Las manos frías y el corazón caliente.

Tengo los dedos helados.

¿Por qué no estás aquí

para que siga notándolos . . .

notándote?

Ya no flotan notas por el aire de mi cuarto.

No noto que el viento me despeine los sentidos.

Tengo los dedos tan fríos

desde que me he ido . . .

Nunca quise irme de ti

ni de tu clave de sol

que me abrigaba las noches

con su cálida canción . . .

Te echo tanto de menos

que tiemblo

de miedo

cuando pienso en el olvido.

En la distancia.

Y en el tiempo . . .

Espérame,

que no te dejaré morir

bajo el polvo del silencio.

Volveré en cualquier momento

a darte el gélido beso

y hacerte mil primaveras

en este invierno de hielo.

¿Quién eres? ¿Quién soy? ¿Quién somos?

El de la duda en la boca,

el las cartas de amor.

La de las fotos en casa,

la del poema en la voz.

Al que le pesan las penas

casi más que el corazón.

La que ha encontrado un acierto

dejando a un lado el error.

Deja, que quiero enseñarte

lo que la vida me dio.

Lo que el destino me trajo,

Lo que aprendí del humor.

Contágiate de lo bueno

Y olvídate del dolor.

Ven a comernos el mundo

y disfrutar del sabor.

Dime ¿Qué es lo que te aterra?

¿A qué se debe el temor?

Sé que los cambios asustan,

pero quizás sea cuestión 

de ponerse la sonrisa

para poder ver mejor.

Ella.

Me tenso bajo el ruido del pronombre "ella".

Envidio todo cuanto dices de su ser

y su forma de llevarte a las estrellas.

Quién pudiera hacer de ti esas maravillas

que le cuentas

en tus letras . . .

Ella . . .

Parece que te hace volar tan alto

y mientras tanto,

yo quisiera ser de ti 

y de tu aire.

Y que ni el aire cupiese entre nosotros.

Ni el espacio , ni el tiempo , ni el miedo , ni ella.

Temo morir aplastada bajo el peso 

de los besos

que le das.

Y cuando no puedo más,

sé que soy ella.

Que me escribes a mí. Que me llamas amor

y me entregas el tuyo.

Entonces es cuando ella

se hace pequeña 

y se convierte en mí,

y viceversa.

Diluvio de sueños.

En mi sueño me cayó un rayo en el pecho.

Creo que me alcanzó el corazón.

Temí que estuvieses dentro.

Me asaltaron un millón de las dudas más oscuras.

Creí por un momento

que me estaba rompiendo,

pues escuché el sonido 

del silencio.

Y eso aterra.

Sentí el olor de la tierra

y cómo ésta llamaba a quienes le pertenecen.

Me llevé las manos a la herida

y te sentí, mi vida.

Yo sabía quién había en mis sueños,

quién en mi corazón

y quién en mi cabeza

y cuando pude abrir los ojos . . .

Vi que sólo era tormenta.

'Podría morirme en tus ojos.'

Podría morirme tanto en tus ojos

que no se muy bien si se consideraría

suicidio

o asesinato.

En cualquiera de los casos,

tú tienes la culpa.

Con tus propias palabras.

Tengo tendencia

al miedo irracional.

Pero es que esa duda 

en la curva de tu boca 

se está cobrando mi vida.

Cómo me asusta la arruga de preocupación de tu frente

cuando arqueas las cejas

expectante de una respuesta

que yo no logro darte . . .

Cómo temo a la interrogación

que se te asoma a los ojos

y te brillan las preguntas infinitas

al mismo tiempo que a mí,

se me funden las ideas . . .

Cómo quisiera matar la indecisión . . .

Quizás que sea por eso

por lo que hoy me veo forzada a atacarte con tus propias palabras:

"¿Seguirás queriéndome por la mañana?"

Mantén los ojos bien abiertos, que dicen que el amor es ciego.

No creo en el amor a primera vista

al igual que no creo que una imagen valga más

que mil palabras

tuyas.

A veces, el amor no es solo ciego.

A veces el amor prefiere no escuchar, 

y se hace el sordo.

Y como a buen entendedor, pocas palabras bastan,

el amor se hace el mudo

y a nosotros nos hace

un nudo en la garganta,

nos coloca una venda en los ojos

y nos acerca el sonido 

de violines al oído.

A los que dicen que el amor es ciego

y a los que dicen que no hay más ciego 

que el que no quiere ver:

Mantened los ojos bien abiertos.

Stay with me.

Quédate conmigo. 

Quédate para mí.

Juro que morir no es malo

si tienes alguien por quien revivir.

Quédate conmigo 

más vidas de las que tengo.

Que sé que los de Madrid se hacen llamar gatos

y ya sabes las vidas que tienen . . .

Y los besos que dan . . .

Quédate, porque no hay muerte más dulce

que la vida en un beso.

Quédate, porque prometo ofrecerte

mucho más que eso.

Quédate con quien te llene el corazón de versos.

Quédate, porque prometo convertirte en ellos.

Quiero seguir siendo.

A veces pierdo el sentido

de la orientación hacia mi meta.

Sin buscarnos apenas, nos encuentro.

Y esa imagen se me queda tan dentro, que

nosotros.

Nosotros. Tú. Yo.

Si no hay tú, no quedo yo.

Quiero seguir siendo.

El temor de una sequía en la inspiración.

Las nubes de tormenta me pesaban debajo de los ojos,
en medio de la mente
y de la conciencia.
Le pregunté al dolor de cabeza si había alguien ahí,
mas no obtuve respuesta.
Busqué en la lógica del corazón
y no encontré coherencia.
Estuve a expensas de la inspiración
y no tuve paciencia.

-¿Quién eres tú?-Me preguntó mi cabeza.
-Por ser, quiero ser yo.-le respondí con certeza.

De pronto me doy cuenta de que he perdido el sentido.
A tientas, a ciegas, busco la llave, el bloqueo, el candado y,
sin querer,
me he adentrado en el laberinto sin salida del "encuéntrate a ti misma".
Estoy perdida.

Suicidio-equilibrio

Tengo tanto miedo de besarte tanto
que ansío pegarme ese tiro en tus labios.

Me haces tanta falta que a veces me falto
cuando mis muñecas cortan a tu tacto.

Me cierras los ojos con cada descarga
que dan tus palabras supliendo tu marcha.

Casi me destruyes al matar mi calma.
Sabes que tus guerras son tu mejor arma.

Brotas en mi mente y hasta me colapsas.
Eres el veneno que mejor me salva.

Bendita sea tu Boca. Maldita sea Madrid.

Maldita sea Madrid

cuando compite conmigo por tenerte,

porque la batalla de quererte 

se la he ganado mil veces.

Porque tú.

Y . . . ¿Qué quieres que te diga?

Que me faltan regalos para darte.

Porque TÚ . . . tú eres

el regalo más bonito

que me ha hecho la vida.

Queridos Reyes Magos:

En esta noche de ilusión,

los niños han escrito sus cartas.

Yo te escribo poemas, y si te vale,

te pido en todos ellos.